七月南在北方北在南方
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七月，太阳燃烧着，我是那水里的鱼，躲藏在泪的汪洋里。
阳光，在燃烧里拒绝着寒冷。也，在交替的光阴里缩短着黑暗的统治。
行走，是发白的影子的真实。汗，如雨。挥洒，是渴望空调的飞溅。飞翔，在空中掠过云的漂泊。小鸟，逃离了后羿的弓，寻找着绿荫的天堂。
路边的树，萎靡中喘息着生存。热风，放肆的掠夺着清晨那残存的清凉。一朵清莲，边缘的摇曳，在沸腾的荡漾上，影映着年华的渐逝。
煮沸的世界里，我，游曳在水底。在阳光的底翼，放肆着四窜的张狂。回望，一川的烟草，抹了飞絮的飘渺。水面，是涟漪的渐散。晕圈的蔓延里，有我呼吸的残余。阳光，穿透呼吸，砰然破裂，无影，无形。
是谁，以一滴泪汪洋了生命。
知道，我曾是那干涸车辙里的鱼，因那泪的汪洋而生存到现在。于是，在每一个跃出水面的时候，我只要寻找那泪的源泉。跃。于粼粼的波光里，碎天边的夕阳，以为梦的绮丽。然后，默默着返回黑暗的水底。
前尘后世里，我愿意还是那条鱼。在汪洋的轮回里，跃，寻梦，不息。
所以有些话，永远说不出口。只因，那一滴泪是留在心底。延续着存在的意义。
七月，罢工偶尔或经常出现。那些出现，是一种什么样的注定。
文字，偶尔罢工。手机，经常罢工。
文字罢工，还是会回来。因为，文字已经是我行走在这个尘世的标志。偶尔的罢工，偶尔的放纵。都是一种真实的记录和一种无法抹去的痕迹。
是在爱与疼痛里冬眠，还是在沉沦飞翔里挣扎，无法控制。标志，经历着生命的洗礼。日渐苍老。如那遥远的荒漠坚挺的树，仰望苍穹。在风沙里等待掩埋。掩埋成千百年后燃烧的黑色。那时，可有轮回后熟悉的明眸，于雪舞的窗前，感受着我生命能释放出的最后的温暖。
手机罢工，却是一种隔绝。经常无法开机，或开机后没有网络信号。原因，电源无法连通和sim卡无法找到。
一系列的问题，是曾经受我没有日夜的摧残的后果？还是，一种我不愿意接受的来自上苍理智的注定？我不知道。只是，我知道，我不会让它离开我。于我，它不仅仅是与外界联络的工具，而是我生命的一个组成。是我的心，是我的记忆。如若它一直罢工，我知道，我会在隐忍里一次次寻找曾经的温暖，从此安静。
七月，奔波在生命的脆弱，寻找坚强。
生命，总是远远的看着我。冷笑，无声。
曾经以为，自己很坚强。坚强到可以用自己的爱与生命抗衡。曾经以为，自己很骄傲。骄傲到无视生命的真实沉湎在梦的纵横。
可，我还是无能为力。
时隔一年，仅仅只一年，在我没有防备的时候，旧疾执意回来。
笑，苦笑。
知道，这是自己的错。知道，这是必然的结果。放纵的生活，我知道我没有珍惜生命。我也知道那或许是故意。只是，还是苦笑。
面对，是落寞。也有颓废。
不会再象曾经，因为遥远的关怀和牵挂而清醒的感觉着生与死的擦肩。闭上眼睛，什么都不想，一切听凭命运的决定。
狂乱的话，狂乱的思绪。说出口，是遥远的伤，也是深深的后悔。因为，我知道，我不该如此的颓废和消沉。没有人愿意看到黑暗和绝望。颓废和消沉是生命的耻辱。
于是，七月，在后悔里开始奔波在医院与医院之间。因为，不想带着耻辱存在。那，不是我。在七月里，宁愿流着抹不完的汗，也不能流下脆弱的泪。
只是，这坚强是否会被击溃？不知。
七月，在别人的文字里寻找一些东西，寻找一些存在的意义。
六月，给自己买了一本书瓦尔登湖。
那时，天气尚不算很热。可以一个人呆在小房间，睡前，看上几页。然后，听凭困倦带我在那静静的灯光下，睡去。只是，在天气渐热后，无法享受这样的悠闲了。
七月的晚上，室内温度居然依然有36度。痛苦的感觉。于是，原先11点就睡的决定无法继续了。经常是10点就已经躲到了空调的冷风里，躺在地板上，有一眼没一眼的看着电视。那书，还在小房间的枕头边，等着天气变冷。
七月，又给自己买了两本书。米兰，昆德拉和心理学的故事。
与其说是书，还不如说是两块砖。当然，是纸做的砖。拎着，走在七月的阳光下，它们沉甸的摇晃着。而且，它们还是两本有瑕疵的书。书里，间或的错字虽然说不会太多影响我的理解能力，可是，还是有些微的愧疚。我支持了盗版书。
买昆德拉的书，只是因为他的：生命中不能承受之轻。一直想看，可没多少时间。或，从现在看，也不迟吧。而，心理学，一直是我想有所了解的。至于能否了解，未知。先看着。
这两本书，都很不错的。据说米兰，昆德拉将会是这一届诺贝尔文学奖的获得者。
卖书的人，一头艺术性的长发。看我直接拿了他两本书，很是开心。
他得不得诺贝尔奖好像与我无关。呵呵。
我说的是实话。很久以前就有不少人抱怨说中国的作家为什么没有一个可以得诺贝尔奖。其实，文字，不仅仅是文字。渊博的知识，震撼的理念，还有洞悉灵魂的字句，都是我们现在看到的中国作家所缺乏的。在现在的文坛，我们能看到的是铺天盖地的戏说，大话宫廷戏神话剧江湖恩怨。还有，性的呼之欲出。根本无法达到一种凝重震撼的高度。或，是我孤陋寡闻。但，已经习惯，且很习惯。就这样的在那些萎靡的文字里行走，自己也萎靡着。
七月，很老的电影看得很专心，也看出了心与灵魂的疼痛。
很久没看电影了。电影院的门是朝哪边开着，我虽然记得，可走进去却是很多年前的记忆。
在电视上看电影，多年前也看过不少。可记忆最深刻的是英国病人和屋顶上的轻骑兵。而克里斯汀斯科特托马斯和茱丽叶比诺什是我能记住的两个国外女演员的名字。只是，最近的三年，几乎没完整的看过一部电影。
如果没记错，东邪西毒应该是我在电影院看的最后的一部电影。那时，是冲着演员去的。大牌云集，可看的是浑浑噩噩。好像还没走出电影院就已经忘记了情节。那些后来才知道出自那部电影的很多经典的台词，当时是一句也没留住。典型的浪费。
古今大战秦踊情是读书时就看了。记得的是那首歌，投火封踊，还有，是张和巩的演绎，其他也是什么都不记得。
估计，那时年少，看电影是用眼睛看，而不是用心看。
先，东邪西毒完整的看了一遍。却发现自己已经不会说什么了。
太多的感觉，在时间的面前，在经历的背后，突然失语。
很多话，在说出后，就是一生一世。疼痛于这句话。也疼痛于生命的残酷。
原来，只有经历过自己的疼痛，才能感觉到别人的疼痛。三月的桃花，缤纷，凋零。一个人的名字，是归家的牵引。
古今大战秦踊情是典型的票房电影。情节简单。可是，那种穿越让我很是羡慕。若，我也能穿越时空，是不是，一生的幸福就不会离开。
你要等我，我一定会回来。
那句最后的话，究竟有多少的爱和希望，又有多少的痛和无奈。或，那时已经是冬儿回来了。
爱，在千百年后，依然是无法忘记。
七月，醒来后的文字学着远离悲伤，学着安静的微笑。
文字，是心的语言。
无论是粗糙的还是精致的文字，都是一颗心在讲述着灵魂的感悟。
如果有一天，我的文字死亡了，那是我再也无力去爱了。
曾经，如是说着。也曾，如是做着。
放弃了文字，逃在游戏中。在虚幻的生死里挥霍着血的氤氲。在无人的旷野里纵马狂奔，刀剑染血。笑傲江湖，其实也是一种孤独。于是，在剑侠里，我是那个坐在敦煌莫高窟的千里红尘。一个个无人的夜里，遥望蓝色的月牙泉。大风刀，入鞘。壮志，沉沦。有如入定，直至天明。
再回首，已是百年身。
遥远的问候，让我醒来。醒在四月流光，醒在四月梦回，醒在无法忘记的记忆，醒在文字的自我压抑。
封存了游戏。所有的。或许，文字才是我最后的温暖，是我最后的努力。
只是，醒来的三个月里，文字依然无法摆脱疼痛。无法摆脱心的呐喊和绝望。这，是一种沉重，更是一种伤害。而这，不是我想看到的，更不是我想要的结局。
日子一天一天的过去，生命，一天天的苍老。而心与心的距离，还是在远与近之间，静默的逃避。
究竟，要如何才能回头。如何，才能在遥望彼岸的蔓珠沙华时不再哭泣。思索，总是在。
七月的阳光，闷出了一滴一滴的汗。滴在键盘上，如泪。
没有人愿意面对永远的悲伤，没有人能承担永远的沉重，没有人能永远接受永远的压抑。
微笑，长大。这，是微笑的开始是感悟的新生。
是否，微笑能一直继续下去。
七月，南在南方，北在北方。南北的距离，能否温暖彼此。
七月，我是否会继续在。
或是一场彻底的沉沦，或是一点点遥远的温暖。
或，南，在北方。北，在南方。
七月，太阳燃烧着，我是那水里的鱼，躲藏在泪的汪洋里。
阳光，在燃烧里拒绝着寒冷。也，在交替的光阴里缩短着黑暗的统治。
行走，是发白的影子的真实。汗，如雨。挥洒，是渴望空调的飞溅。飞翔，在空中掠过云的漂泊。小鸟，逃离了后羿的弓，寻找着绿荫的天堂。
路边的树，萎靡中喘息着生存。热风，放肆的掠夺着清晨那残存的清凉。一朵清莲，边缘的摇曳，在沸腾的荡漾上，影映着年华的渐逝。
煮沸的世界里，我，游曳在水底。在阳光的底翼，放肆着四窜的张狂。回望，一川的烟草，抹了飞絮的飘渺。水面，是涟漪的渐散。晕圈的蔓延里，有我呼吸的残余。阳光，穿透呼吸，砰然破裂，无影，无形。
是谁，以一滴泪汪洋了生命。
知道，我曾是那干涸车辙里的鱼，因那泪的汪洋而生存到现在。于是，在每一个跃出水面的时候，我只要寻找那泪的源泉。跃。于粼粼的波光里，碎天边的夕阳，以为梦的绮丽。然后，默默着返回黑暗的水底。
前尘后世里，我愿意还是那条鱼。在汪洋的轮回里，跃，寻梦，不息。
所以有些话，永远说不出口。只因，那一滴泪是留在心底。延续着存在的意义。
七月，罢工偶尔或经常出现。那些出现，是一种什么样的注定。
文字，偶尔罢工。手机，经常罢工。
文字罢工，还是会回来。因为，文字已经是我行走在这个尘世的标志。偶尔的罢工，偶尔的放纵。都是一种真实的记录和一种无法抹去的痕迹。
是在爱与疼痛里冬眠，还是在沉沦飞翔里挣扎，无法控制。标志，经历着生命的洗礼。日渐苍老。如那遥远的荒漠坚挺的树，仰望苍穹。在风沙里等待掩埋。掩埋成千百年后燃烧的黑色。那时，可有轮回后熟悉的明眸，于雪舞的窗前，感受着我生命能释放出的最后的温暖。
手机罢工，却是一种隔绝。经常无法开机，或开机后没有网络信号。原因，电源无法连通和sim卡无法找到。
一系列的问题，是曾经受我没有日夜的摧残的后果？还是，一种我不愿意接受的来自上苍理智的注定？我不知道。只是，我知道，我不会让它离开我。于我，它不仅仅是与外界联络的工具，而是我生命的一个组成。是我的心，是我的记忆。如若它一直罢工，我知道，我会在隐忍里一次次寻找曾经的温暖，从此安静。
七月，奔波在生命的脆弱，寻找坚强。
生命，总是远远的看着我。冷笑，无声。
曾经以为，自己很坚强。坚强到可以用自己的爱与生命抗衡。曾经以为，自己很骄傲。骄傲到无视生命的真实沉湎在梦的纵横。
可，我还是无能为力。
时隔一年，仅仅只一年，在我没有防备的时候，旧疾执意回来。
笑，苦笑。
知道，这是自己的错。知道，这是必然的结果。放纵的生活，我知道我没有珍惜生命。我也知道那或许是故意。只是，还是苦笑。
面对，是落寞。也有颓废。
不会再象曾经，因为遥远的关怀和牵挂而清醒的感觉着生与死的擦肩。闭上眼睛，什么都不想，一切听凭命运的决定。
狂乱的话，狂乱的思绪。说出口，是遥远的伤，也是深深的后悔。因为，我知道，我不该如此的颓废和消沉。没有人愿意看到黑暗和绝望。颓废和消沉是生命的耻辱。
于是，七月，在后悔里开始奔波在医院与医院之间。因为，不想带着耻辱存在。那，不是我。在七月里，宁愿流着抹不完的汗，也不能流下脆弱的泪。
只是，这坚强是否会被击溃？不知。
七月，在别人的文字里寻找一些东西，寻找一些存在的意义。
六月，给自己买了一本书瓦尔登湖。
那时，天气尚不算很热。可以一个人呆在小房间，睡前，看上几页。然后，听凭困倦带我在那静静的灯光下，睡去。只是，在天气渐热后，无法享受这样的悠闲了。
七月的晚上，室内温度居然依然有36度。痛苦的感觉。于是，原先11点就睡的决定无法继续了。经常是10点就已经躲到了空调的冷风里，躺在地板上，有一眼没一眼的看着电视。那书，还在小房间的枕头边，等着天气变冷。
七月，又给自己买了两本书。米兰，昆德拉和心理学的故事。
与其说是书，还不如说是两块砖。当然，是纸做的砖。拎着，走在七月的阳光下，它们沉甸的摇晃着。而且，它们还是两本有瑕疵的书。书里，间或的错字虽然说不会太多影响我的理解能力，可是，还是有些微的愧疚。我支持了盗版书。
买昆德拉的书，只是因为他的：生命中不能承受之轻。一直想看，可没多少时间。或，从现在看，也不迟吧。而，心理学，一直是我想有所了解的。至于能否了解，未知。先看着。
这两本书，都很不错的。据说米兰，昆德拉将会是这一届诺贝尔文学奖的获得者。
卖书的人，一头艺术性的长发。看我直接拿了他两本书，很是开心。
他得不得诺贝尔奖好像与我无关。呵呵。
我说的是实话。很久以前就有不少人抱怨说中国的作家为什么没有一个可以得诺贝尔奖。其实，文字，不仅仅是文字。渊博的知识，震撼的理念，还有洞悉灵魂的字句，都是我们现在看到的中国作家所缺乏的。在现在的文坛，我们能看到的是铺天盖地的戏说，大话宫廷戏神话剧江湖恩怨。还有，性的呼之欲出。根本无法达到一种凝重震撼的高度。或，是我孤陋寡闻。但，已经习惯，且很习惯。就这样的在那些萎靡的文字里行走，自己也萎靡着。
七月，很老的电影看得很专心，也看出了心与灵魂的疼痛。
很久没看电影了。电影院的门是朝哪边开着，我虽然记得，可走进去却是很多年前的记忆。
在电视上看电影，多年前也看过不少。可记忆最深刻的是英国病人和屋顶上的轻骑兵。而克里斯汀斯科特托马斯和茱丽叶比诺什是我能记住的两个国外女演员的名字。只是，最近的三年，几乎没完整的看过一部电影。
如果没记错，东邪西毒应该是我在电影院看的最后的一部电影。那时，是冲着演员去的。大牌云集，可看的是浑浑噩噩。好像还没走出电影院就已经忘记了情节。那些后来才知道出自那部电影的很多经典的台词，当时是一句也没留住。典型的浪费。
古今大战秦踊情是读书时就看了。记得的是那首歌，投火封踊，还有，是张和巩的演绎，其他也是什么都不记得。
估计，那时年少，看电影是用眼睛看，而不是用心看。
先，东邪西毒完整的看了一遍。却发现自己已经不会说什么了。
太多的感觉，在时间的面前，在经历的背后，突然失语。
很多话，在说出后，就是一生一世。疼痛于这句话。也疼痛于生命的残酷。
原来，只有经历过自己的疼痛，才能感觉到别人的疼痛。三月的桃花，缤纷，凋零。一个人的名字，是归家的牵引。
古今大战秦踊情是典型的票房电影。情节简单。可是，那种穿越让我很是羡慕。若，我也能穿越时空，是不是，一生的幸福就不会离开。
你要等我，我一定会回来。
那句最后的话，究竟有多少的爱和希望，又有多少的痛和无奈。或，那时已经是冬儿回来了。
爱，在千百年后，依然是无法忘记。
七月，醒来后的文字学着远离悲伤，学着安静的微笑。
文字，是心的语言。
无论是粗糙的还是精致的文字，都是一颗心在讲述着灵魂的感悟。
如果有一天，我的文字死亡了，那是我再也无力去爱了。
曾经，如是说着。也曾，如是做着。
放弃了文字，逃在游戏中。在虚幻的生死里挥霍着血的氤氲。在无人的旷野里纵马狂奔，刀剑染血。笑傲江湖，其实也是一种孤独。于是，在剑侠里，我是那个坐在敦煌莫高窟的千里红尘。一个个无人的夜里，遥望蓝色的月牙泉。大风刀，入鞘。壮志，沉沦。有如入定，直至天明。
再回首，已是百年身。
遥远的问候，让我醒来。醒在四月流光，醒在四月梦回，醒在无法忘记的记忆，醒在文字的自我压抑。
封存了游戏。所有的。或许，文字才是我最后的温暖，是我最后的努力。
只是，醒来的三个月里，文字依然无法摆脱疼痛。无法摆脱心的呐喊和绝望。这，是一种沉重，更是一种伤害。而这，不是我想看到的，更不是我想要的结局。
日子一天一天的过去，生命，一天天的苍老。而心与心的距离，还是在远与近之间，静默的逃避。
究竟，要如何才能回头。如何，才能在遥望彼岸的蔓珠沙华时不再哭泣。思索，总是在。
七月的阳光，闷出了一滴一滴的汗。滴在键盘上，如泪。
没有人愿意面对永远的悲伤，没有人能承担永远的沉重，没有人能永远接受永远的压抑。
微笑，长大。这，是微笑的开始是感悟的新生。
是否，微笑能一直继续下去。
七月，南在南方，北在北方。南北的距离，能否温暖彼此。
七月，我是否会继续在。
或是一场彻底的沉沦，或是一点点遥远的温暖。
或，南，在北方。北，在南方。